Hielo bajo la carne.

Te odié.

Te odié tanto, querida. Me serviste el más amargo trago de dolor combinado con gotas de culpa. Te odié. Te odié casi tanto como te quería. No te conformaste con danzar con tu sombra por delante  y mis recuerdos detrás. Me habría arrancado la piel para tendértela como abrigo, pero no bastó. Y ni si quiera me pudiste decir adiós. Ni una mirada. Ni un hasta pronto. Ni ninguna señal de que el sufrimiento fuese a merecer la pena. Te escapaste y se acabó.

Desvanecerte no fue suficiente para ti ¿Y por qué sería si nada más lo era? Al cerrar los ojos lo revivía, los colores tan nítidos, como una condena: tu mirada desencajada que me secciona parte de mi vida, la piel roja, irritada, y los labios a medio camino entre la náusea y el llanto. Y entonces, sucedía. Abres la boca y arrancas, con los dientes, de tu anular la alianza. La leona desgarrando su propia carne ¿Que impulso malévolo te empujaba? Y todos los demás recuerdos, aquellos en los que te llevabas el dedo a la boca con toda tu sensualidad, quedaron en el destierro. Ya no podía volver a ellos. Tu último gesto se los llevó para siempre.

Por eso te odié. No sólo me quitaste el amor, amada. También te fuiste con mis recuerdos. Sin ti ya no me queda nada ¿Por qué tuviste que marcharte en nuestra propia cama? ¿Tan difícil te era morir en el hospital? Me he mudado de casa. Pero la situación no cambió. He quemado tu ropa, tus libros, tus pinturas y el colchón. Me he quedado con tu anillo y por la noche lo guardo junto al mío. Ya sabes, en la vieja cajita de plata.

Has emborronado mi vida. Todas mis memorias cobran ahora un tinte azul. Querría guardar tu imagen de los veinte años. Con tu loca melena cubriéndote los ojos. El desastre que llamabas habitación. Pero no pude. No lo superaba. Pensaba que te encontraría detrás de cada esquina. Esperaba que llegara la hora en que salías del trabajo para ir a buscarte. Incluso te dejé alguna nota para avisarte de que no quedaba leche en la nevera.

Necesitaba guardarte, pura y virgen, en un recuerdo alegre. Por eso te odié. Pero creo que hoy me he recuperado. Hoy he llorado. Y mis recuerdos se han quedado atascados en el pasado. No hay más futuro contigo. Aunque duela, hiera o arda. Hoy estás en el lugar al que perteneces y créeme que no es a mi lado.

Si no duele es que no fue importante.

Claude Debussy

<<No existe una teoría. Sólo tienes que escuchar. El placer es la ley. Me gusta la música con pasión. Y, como me gusta, trato de liberarla de las tradiciones estériles que la ahogan. Es un arte libre que brota -un arte libre, sin límites, como los elementos, el viento, el cielo, el mar. En ningún caso debe ser encerrado y convertido en un arte académico >> 

Claude Debussy 

I'M NOT MR. POTATO ANYMORE

I'M NOT MR. POTATO ANYMORE

El Pan Más Feo Del Mundo

[Esta entrada está dedicada con todo el cariño procedente de mis más profundas entrañas a mi última aberración culinaria: El Pan Más Feo Del Mundo (en mayúsculas porque es nombre propio)]

Esta monstruosidad indigesta nació -como la mayoría de los villanos, pero también de los grandes descubrimientos- de una prueba de laboratorio fallida. En su afán por hallar respuestas a los interrogantes del inmenso Cosmos y de satisfacer una insaciable sed de conocimiento, el responsable en jefe del equipo de investigación para estructuras de  macromoléculas endogámicas decidió añadir un cambio en una de las variables de la fórmula secreta. La levadura, gen primario de toda la secuencia y que haría que la mezcla resultante no adquiriese la apariencia de una simple torta de pan ácimo, fue diluida en 250 ml de H₂O del tiempo.


El resultado de tal terrible disolución alcanzó magnitudes desmesuradas, tal y como se aprecia en la fotografía:

A continuación se recogen los testimonios de algunos de los testigos que presenciaron cómo esta enorme masa masacraba la zona costera de Wichicanpoit Place:


Los primeros en manifestarse fueron los progenitores del desafortunado investigador:  <<Está como un poco apelmazado ¿No?>> y <<Tiene el aspecto de un cerebro alienígena que viene a invadirnos a todos, pero que no ha sido capaz de desarrollar el cuerpo>>, fueron las reacciones de la madre y el padre, respectivamente.


A continuación, una madre con su hijo (@sergioovejero) opinaron: <<Es un poco feete>> y <<He tardado siglos en darme cuenta de que eso negro de abajo era el molde. Pensé que era chocolate>>

Pocos segundos más tarde, un joven (@kyuni)hacía unas revelaciones un tanto burlescas, sin duda, víctima de la incredulidad:<<El aspecto real de La Cosa de Carpenter >>




Justo después un rockero (@moxasmoxas) nos manifestaba su más sincera sorpresa: <<He visto abortos más bonitos>>


Las siguientes declaraciones provenían de un estudiante de periodismo (@danilumbre), atraído por el revuelo de las cámaras:<<La primera vez que lo he visto he pensado que era una calavera en descomposición, luego parte de un esqueleto de colegio>>


El último de los entrevistados, un joven ligado a la informática (@jesuspresa)irrumpió con una frase plagada de improperios, sin duda ocasionados por la estupefacción. Debido al tono de esta publicación, el siguiente testimonio ha sido sometido a censura: <<[PIIIIII] ¡Que es un pan! [PIII] Lo vi en tuenti y no sabía qué [PIIII] era>>



Las confesiones anteriores son prueba más que suficiente del peligro que acecha a la humanidad. Hoy ha caído Wichicanpoit Place, pero nadie puede asegurar con certeza hasta dónde llegará el alcance de esta nueva amenaza. Puede que mañana aparezca en sus propios hogares, escudriñando entre las bandejas de sus hornos.

Del Bronx al Upper East Side y hasta Europa. Woody Allen,

<<Capítulo primero.Él era tan... duro y romántico como la ciudad que amaba. Detrás de sus gafas de monturas  negras se agazapaba la potencia de un tigre de la selva>> 

Woody Allen.   Manhattan. 

 Al pensar en la obra de Woody Allen parece casi imposible concebirla desligada a la ciudad de Nueva York. El amor, o la necesidad, que siente el director por esta metrópolis han provocado que un gran número de sus filmes estén ambientados entre su bullicio de asfalto y la desmesura de sus rascacielos.

Ya desde sus comienzos en Toma el dinero y corre, Allen nos muestra un escenario predominantemente urbano marcado por fuertes notas melancólicas. En sus primeras películas, las localizaciones se centrarían barrios suburbiales neoyorquinos, como los que el director habría conocido durante su propia infancia, o incluso traslada algunas escenas a las afueras de la ciudad, como sucedería en Bananas o El dormilón. (COLOMBANI: 2007, p10)

Con el paso del tiempo, la madurez del director y el reconocimiento de sus películas, le conceden el presupuesto suficiente como para permitir el cambio de las zonas marginales de la ciudad por otras más elitistas. No cabe duda de que la película en la que se hace patente por primera vez la devoción de Woody Allen hacia Nueva York es Annie Hall. En ella le vemos recorrer las calles del Upper East Side con una seguridad suficiente como para contar una historia más profunda que la de sus filmes iniciales.

Sin embargo, sería Manhattan la cinta que Allen convertiría en su mayor poema visual a la ciudad. En esta película Nueva York cobra relevancia narrativa y se alza como un personaje más dentro de la trama. Rodada en blanco y negro, con formato panorámico y en localizaciones reales, el entrono urbano permitió al director servirse de su encanto en una historia íntima.

En cuanto a La rosa púrpura de El Cairo, nos sorprende que la historia principal no esté ambientada en la próspera Nueva York, sino en la decadente Nueva Jersey. No obstante, en la historia dentro de la pantalla, los personajes y escenarios sí que pertenecen al ambiente selecto de las clases altas neoyorquinas. Sin embargo, sabemos que nos encontramos en este lugar sólo por las alusiones en los diálogos, ya que la mayoría de los decorados son interiores que bien podrían haber sido rodados en estudio.

 A pesar de que la historia transcurra en Nueva Jersey, Woody Allen no pudo escapar de la atracción de su querida Nueva York y decidió grabar algunos de sus planos en localizaciones neoyorquinas. Así, el cine que tanto visita Cecilia en realidad es la sala Kent, situada en Brooklyn (COLOMBANI: 2007, p11) La rosa púrpura parece una excepción en la carrera de Allen puesto que, aun siendo una película urbana, apenas sí se retrata la ciudad fetiche del cineasta.

Hace algunos años, concretamente en 1993, cuando Stig Björkman le preguntó a Woody Allen en su entrevista si sería capaz de hacer películas en otro lugar que no fuese Nueva York, él le respondía: <<No películas, pero podría tomar en consideración la idea de ir a Europa y hacer una película. No me importaría hacerlo si la historia es adecuada para ello. >> (BJÖRKMAN: 1995, p91-92)

A día de hoy, y desde 2005,  seis de sus siete últimas películas han sido rodadas en países europeos: Londres fue escenario para Match Point, Scoop, Cassandra’s  Dream  y Conocerás al hombre de tus sueños, mientras que en España se grabó la controvertida Vicky Cristina Barcelona y Francia contemplaba el rodaje de Midnight in Paris. Ante estos datos, la mítica frase de Manhattan <<Nueva York era su ciudad y siempre lo sería>> parece ser objeto de inevitable cuestión. 

BIBLIOGRAFÍA:

BJÖRKMAN, Stig. Woody por Allen. Madrid: Plot, 1995. 242p ISBN: 84-86702-31-3

COLOMBANI, Florence. El libro de Woody Allen. Colección grandes directores. Madrid: Cahiers du cinéma para El País, 2007. 95p. ISBN: 978-84-98-15-953-0

El vacío de tus entrañas y la futilidad de tus vísceras.

Esto ya ni es un blog ni es nada. Parece que se va quedando vacío, tan vacío como lo está mi alma. Y es que no tengo ganas de hacer nada. Y cuando te sobreviene el hastío, es como si te saqueasen las entrañas.

Como si estuvieses en  la camilla de un quirófano y el cirujano te extrajese las vísceras delante de ti. Te va quitando el corazón, el páncreas, el hígado, los pulmones... y se los pasa a la enfermera que los deja en una bandeja de esas plateadas que hay en todos los hospitales. Entonces, todos los licenciados de la sala (sólo los profesionales del sector sanitario son licenciados) te miran con una sonrisa cada vez más ensangrentada. Tú se la devuelves y asientes con conformidad para que prosigan con su operación. Lo último que te quitan es el bazo, pero te da lo mismo, porque, total, no lo usabas para nada.

Y es eso lo que me pasa, que estoy en un momento en el que me daría igual si me quitasen todo lo que tengo, porque total, no lo uso para nada. Hace un par de meses me di cuenta de lo mucho que echaba de menos la Geometría. Fue  al visitar la obra de Gaudí ("obra" como algo muy general) y percibir todas aquellas curvas cónicas dispuestas con tanta armonía, tanta como solo se encuentra en la naturaleza, lejos de la mina del compás y el escalón del cartabón. Cuando puse tierra de por medio, traté de volver a ellas de la misma forma que las había conocido sobre los libros del colegio. Vano intento inútil.

Tengo miles de historias atracando mi cabeza a mano armada todos lo días. Pero siempre se dan mucha prisa en salir huyendo antes de que llegue la autoridad mi bolígrafo. Y no reparan en llevarse la caja fuerte consigo mientras corren y corren y corren... También tengo la sensación de que estoy dejando de pensar en vivir para VIVIR en mayúsculas, aunque no entiendo por qué no puedo escribir. Es como tener el tintero cargado de agua.

Esta mañana cuando iba en el tren -el tren es uno de mis tiempos vacíos favoritos- me asaltó una duda y, aunque su resolución parecía bastante evidente, no he sido capaz de evitarla : ¿por qué utilizamos el pretérito imperfecto cuando hablamos de la gente muerta? No decimos "la tía Gertrudis fue una buena mujer", decimos que ERA. Creo que la respuesta está más que clara. Lo hacemos porque queremos evocar su recuerdo y proyectarlo durante el efímero instante que tardan nuestra frase en desvanecerse. Es como si quisiésemos que a nuestro "era una buena persona" le siguiese un "y lo sigue siendo". Pero nunca nadie completa la oración.

Sí, ya me he quedado bastante a gusto.

ceci n'est pas un blog

De cambios y de ratas

"HASTA ADIÓS"

        Cambiar no significa morir aunque te mates.

Morir el día que cambies o te mates.

Matarte y cambiarme el día que mueras.

Cambiarte por otro que no haya muerto y matarlo después.

Morir comiendo sobras y acuchillar la pared a cañonazos.

Acariciar un perro muerto mientras te cambias los calzoncillos.

Comprarme un juego de tenedores para cambiarlos por animalitos muertos.

Hacer palanca con un bote de desodorante muerto y cambiarme los ojos.

Me mata cambiar.

Lobos cubiertos de sangre

Todos los matices del rojo cubren las paredes de mi habitación. 

Su olor a desastre, a confusión, a terror; 

sus cientos de historias, de eclipses, de misterios y descontrol

 van llenando los muros de mi habitación:

Y todas esas chicas del centro. Sus sandalias romanas, sus pantalones cortos, sus uñas pintadas. Los maquillajes perfectos, el pelo suelto, la piel de porcelana. Sus bocas de melocotón.

Todas esas chicas del centro, de caminar altanero y mirada distante. Ninguna de ellas ha impregnado mi almohada con su aroma de amante. Y no es que no busque sus besos, sus caricias candentes, el roce de sus dedos sobre mi cuerpo ardiente. No es que no pretenda descubrir el cofre de sus deseos, explorar sus secretos en noches intermitentes.

Mis apetitos descansan en la tierna mirada de la niña inocente. Ella conoce cada uno de mis misterios, mis caprichos y aspiraciones. Ella descubre todo cuanto quiero, todos mis miedos, todas mis tentaciones. Sabe que con sus besos me mata, que con su sonrisa mi corazón araña, que con sus caricias mi alma sangra. A su lado soy un lobo sin garras.

Pero lobo y, como tal, ataca. Mi dulce niña, nadie jamás me cambia. Y aunque tú seas toda la luz de mi alba, la bestia siempre se escapa. No te dejes caer en mis trampas. En mi boca conviven los labios que te aman y los colmillos que tu vestido rasgan.

<<Si alguna vez a alguien desgarras, espero que tengas restos de mi sangre bajo tus zarpas>>

Sección de mensajería - Primer mensaje

Hola... Buenas tardes.

Quería dejar un mensaje para el ilusionista de mi casa:

  

Verá, si no le importa ¿Sería mucha molestia si, por favor,

dejase de doblarme las cucharillas? Es que ya no tengo 

nada con lo que remover el café. Espero que lo comprenda.

Muchas gracias y disculpe los inconvenientes.

A la atención de: Sr. Ilusionista de Dobla-Cucharas López 

                  Avda. del estaño nª 50, Primero A 

Remitente: Mujer Agitada (no revuelta)

           Avda. del estaño, nª 50, Segundo A 

           

Chérie

<<Make me a fragrance that smells like love>> 

Christian Dior          

Y más aquí: Dior

Go mad

And I used to be a loner

walking barefoot on the sand

With no one beside me for holding hands

And then you broke into my life

stealing everything I had inside.

Now you're leaving apart 

 There's nothing I can do but cry

waiting for the day you're back

trying not to go mad.

Remember: You gotta bring me back my smile

So long, my friend and adversary

<<Don't go that way

I'll wait for you

Will you wait for me too?>>

Peque

Supongo que tú eres una de esas personas. Sí, una de esas. Lo siento en cuanto descuelgas el auricular y oigo tu <<¿Diga?>> al otro lado dela línea. Y sé perfectamente que eres tú. Tenemos ese rollo ¿sabes? Esa confianza inquebrantable que hace que, aunque hayamos pasado dos meses sin hablarnos -¡dos meses ya!- nos comportemos como si nos hubiésemos visto ayer, Y podemos contárnoslo todo sin tener que explicar nada.

Y, en el fondo, lo odio. Porque no me puedo enfadar contigo. Tío, hace dos meses que no te veo y, si dependiese de ti, serían dos años. Podría chillarte, gritarte y decirte que eres el peor mejor amigo de toda la Historia. Pero, no, en lugar de eso, te llamo y me tiro 50 minutos colgando del teléfono, riendo y soltando imbecilidades. No me río igual con nadie -No, tampoco con las niñas- y nadie se mete conmigo como lo haces tú, chico sagaz. Y yo ni me enfado ni me defiendo, sólo intento disfrutar de que seas mi interlocutor. Y creo que es porque te quiero.

Sí, si alguna vez he estado cerca de sentir algo parecido al amor, no me cabe duda de que ha sido a tu lado. Pero no es ese romanticismo de las películas de Julia Roberts, nosotros tenemos algo diferente esa picardía compartida que con una mirada nos revela que la vamos a liar ¿Te acuerdas de cuando decían que...? Sí, claro que te acuerdas ¡Qué carcajadas cuando los descubrimos! Para nosotros era impensable, una auténtica locura, la chorrada más grande que nos podían contar. Y cómo disfrutamos tomándoles el pelo, dejándolos completamente desconcertados. Y ahí estábamos nosotros, tú y yo, sabiendo que si no lo vivían jamás lo iban a entender. ¡Ay, niño! ¿No podíamos ser dos amigos normales? ¿No podíamos actuar como nos decía el resto? 

¿Y ahora? ¿Qué vamos a hacer ahora, enano? ya no tenemos ningún planeta privado al que poder escaparnos. Yo no sé qué eso que haces con los vectores y tú no entiendes ni la mitad de lo que te cuento. Pero hay una cosa que te voy a decir de gratis: no me importa y creo que a ti tampoco, porque no somos como los otros. No compartimos gusto de música, ni de cine, ni de arte, ni de cultura ni de nada de nada. Pero hablamos exactamente igual

Porque 13 años juntos no los aguanta mucha gente. Y en 13 años hemos soltado muchas paridas, muchos insultos, muchas carcajadas, versos, canciones, chorradas, palabrotas, llantos, consejos, avisos, consuelos.  Trece años son 4.745 días en los que nos hemos ido construyendo el uno al otro. Yo no sería nada si ahí no hubieses estado tú. No quiero pensar que no vas a ser tú el que camine a mi lado. No quiero ver cómo te giras y me dices adiós. No voy a dejar que te disuelvas, Peque, tú te quedas justo donde estás. 

Y me da igual, porque nadie nos puede separar. Somos parte de un mismo Todo caótico y desesperante a punto del colapso eterno. Y nadie nos puede parar.. 

Reflexión

Hoy hace un día estupendo. El sol brilla, las mariposas alzan el vuelo, los pájaros cantan...Las concentraciones que reivindican un cambio en nuestro sistema democrático no sólo se mantienen, sino que se han extendido por toda la geografía española o, incluso, superándola. La afluencia a los lugares de reunión es cada vez más masiva y más organizada.

Por otra parte, los partidos políticos intentan arrimarse todo cuanto pueden a los movimientos en un intento de "sacar tajada" frente a las elecciones, sin darse cuenta de que las reivindicaciones son apartidistas. El PSOE sabe que la mayoría de los manifestantes -los apodados "indignados"- atienden a una ideología izquierdista y se se cree en posesión de cierta ventaja. El PP intenta transformar las propuestas contra la realidad política en ataques contra el Gobierno. IU se aprovecha de su posición de partido minoritario para presentar una actitud más próxima a las demandas... tanto que casi se podría decir que se adueña de ellas. Y UPyD... pues la verdad es que no he oído NADA suyo, así que no puedo juzgar.

Al mismo tiempo, los medios de comunicación, al principio reticentes a mostrar los acontecimientos, anoche ampliaron su cobertura, siempre -y como es habitual- tintada con los colores de sus ideologías. Incluso al llegar la medianoche, hora en la que se iniciaba la jornada de reflexión, podían encontrarse, en muchos programas televisivos, mensajes propagandísticos y estadísticos que utilizaban la #spanishrevolution como excusa para hacer campaña.

Con todo y con eso, sólo queda un día antes de las elecciones (HOY. Perogrullada máxima, pero tenía que decirlo) Y a cada minuto que pasa decido emplear mi voto en una dirección completamente diferente (que no opuesta, eso no existe) así que ya he cambiado de opinión unas 1440 veces. Mi jornada de reflexión sí que está siendo bastante reflexiva, tanto como para olvidarme de sus limitaciones y publicar este post.

Un último apunte: el voto en blanco no se contabiliza. El nulo, sí y te da la oportunidad de escribir algo original en tu papeleta. La abstención es para los antisistema.

Cola

Yo sólo quiero tener tiempo para poder terminarme su libro:

P.D.: Muchas gracias a Celia por pasarme el reloj de Mickey Mouse :D

Pequeño experimento

No puedo escribir todo lo que me dé la gana. No puedo escribir todo lo que me dé la gana. No puedo no puedo no puedo.

Hay un colibrí que maúlla en un a ventana de cristales traslúcidos mientras que Judy Garland estaba cantando y Liza me miraba con una sonrisa de párpados candentes.

Tiene que tener acción, tiene que ser intencional, tiene que tener una dirección, tiene que ser intencional, tiene que tener una estructura, tiene que ser coherente, tiene que ser intencional.

<<La Entropía es la razón por la que la pasta de dientes no vuelve a entrar en el tubo.>>

Mi amigo imaginario no podía resolver su ecuación porque tenía una raíz de un número negativo en el denominador y Bernoulli no le dejaba abrir la puerta de su cuarto cuando había corrientes de aire. Además, si soplaba entre dos cartulinas se acercaban. LAS MASAS NO SE REPELEN


Tiene que tener una introducción, un desarrollo, una conclusión. Su prosa debe guiar al lector para que no se pierda. Debe estar adecuado a la situación. No pueden aparecer incongruencias. Tiene que respetar el marco común de presupuestos compartidos con el lector.

Un agujero en la pantalla del ordenador y la pequeña niña se colaba al país de Nunca Jamás. Y Dorothee no sabía respirar cuando nació y Garland era más guapa que Liza. O eso es lo que me dijeron una noche mientras mirábamos sus fotos. Ya no miramos sus fotos porque nos sabemos de memoria los diálogos de Cabaret y cantamos las canciones a pleno pulmón cuando vamos en el coche. A LION IS A LION NOT A LAMB.


No existen los sacrificios incruentos.

Y algún día caminaremos sobre auroras boreales. Hasta entonces, te tienes que conformar con las australes. Y lo único que sabes de Astronomía son las tres leyes de Kepler. Velocidad areolar constante, órbitas elípticas alrededor del Sol y la tercera me la sé de memoria pero nunca la he logrado entender T CUADRADO ENTRE R CUBO IGUAL A CTE.

Y como no me marche ahora llegaré tarde a la hora del té en mi escuela de Tutor.

El desayuno.

Me gustas cuando dices tonterías, 

cuando metes la pata, cuando mientes, 

cuando te vas de compras con tu madre 

y llego tarde al cine por tu culpa. 

Me gustas más cuando es mi cumpleaños 

y me cubres de besos y de tartas, 

o cuando eres feliz y se te nota, 

o cuando eres genial con una frase 

que lo resume todo, o cuando ríes 

(tu risa es una ducha en el infierno), 

o cuando me perdonas un olvido. 

Pero aún me gustas más, tanto que casi 

no puedo resistir lo que me gustas, 

cuando, llena de vida, te despiertas 

y lo primero que haces es decirme: 

«Tengo un hambre feroz esta mañana. 

Voy a empezar contigo el desayuno».

Luis Alberto de Cuenca.  El desayuno

Alba. 

Sobre las fresas

Algunos de mis lectores (de acuerdo, sólo ha sido uno) me han pedido que, de manera análoga al ensayo sobre las manadarinas, dedicase una entrada a las fresas. He de admitir que no podría encontrar otro momento más oportuno para acceder a esta petición: la temporada acompaña y las cajas de fresas se acumulan en las neveras.

No obstante, creo que las condiciones actuales difieren a las que a las que rodearon al artículo anterior. Aquél constituía una invitación al consumo de mandarinas debido a una supuesta marginación (después descubrí que eran más apreciadas de lo que creía) Sin embargo, me resulta imposible encontrar la misma situación en el caso de la fresa. Las fresas gustan a todos.

Seguramente la fresa (bueno, el fresón) sea la fruta que goza de una mayor estima. Es consumida por prácticamente todos los rangos de edad con gran gusto y devoción. Además, permite una amplia selección de elementos con los que combinarse. Se mezclan fresas con plátano, nata, chocolate, kiwi, azúcar... se mezclan fresas con más fresas. Y, por si fuera poco, se les atribuyen poderes afrodisíacos.

Así que ¿Cómo podría tratar, si quiera, de plantear un artículo incitando a su consumo? Por esta razón, he decidido enfocar un aspecto distinto de la fresa, una perspectiva alejada de las cestas de la compra: su valor icónico.  La fresa es símbolo de la primavera, del buen tiempo, de que el verano se acerca, de que ya pasaron las penurias del invierno y en el cielo se abre la esperanza de un futuro prometedor. La fresa dispone de todo un arsenal de significados que trascienden el bol y la cuchara.

La fresa, por mucho que se empeñe El Corte Inglés, es un producto de temporada. Y no de una temporada cualquiera. Pertenece a la época de la luz, de las flores, de las canciones tocadas con guitarras acústicas en mitad de un parque, del optimismo salvaje. Y en mitad de esa expresión descomunal de vitalismo se encuentra la fresa.

Llámenlo metonimia, pero la fresa adquiere las propiedades del ambiente que la rodea. La fresa es ácida pero sabe dulce. Lennon quería estar en su campo de fresas para siempre. La fresa es fresa. No pretendo persuadirles para que consuman fresas, porque es muy probable que ya lo hagan. Sólo les pido que reflexionen sobre por qué las toman y qué sienten cuando lo hacen.

Un fresa es más que una fresa.

Nota: mi bisabuela preparaba las mejores fresas con azúcar del mundo. 

Foto: wallpaper de Across The Universe.

AO-EO

Prisionero entre tus manos

muñeco de trapo en tus dedos.

No puedo tener ningún consuelo

si no es con tus abrazos.

Locura en cada uno de tus besos

sutil sentimiento destrozado.

Dime si guardas algún verso

que sea merecedor de mis halagos,

si te queda algún recuerdo

de nuestras tardes de verano.

O si toda nuestra vida fue un sueño

que muere en un suspiro entrecortado.